晚上，我和朋友到一家“湘味餐馆”吃饭，三杯两盏淡酒下肚，我们不约而同地谈到家，谈到父母，谈到故乡。朋友问我，春节回不回家？我不假思索地回答，不回。我找了很多理由：腊月二十六才放假，路上得花十几个小时；春运车票太紧；上班时间早，在家待不几天……朋友打断我，一脸的苦笑。
他痴痴地盯着手中转动的酒杯，壁灯柔和的红光映在他的脸上，若隐若现。旁边，有几个和我们一样大小的年轻人，正在谈论买票回家的事情，抱怨票难买，回家难。
朋友听罢，端起酒杯，对我说：“这里有家的影子”。然后，一饮而尽。
我知道，朋友要醉了。朋友说：“我没醉。你算算，这一辈子我们还能和父母见几回？”我顿时紧张起来。
有人说，家就是有个人点着灯在等你。小时候，放了学，肚子饿得慌，急匆匆地往家里赶。翻过一个山头，见远处山脚下袅袅升起的炊烟。那是母亲在做晚饭。长大后，每每看到那缕慢慢蒸腾到天空的淡青色的烟霭，总会莫名地激动起来。
上大学时，一年回家两次，或者一年一次。现在工作了，在更加遥远的地方，抬头看着日落的方向，回家只是一种极为诱人的奢望。
现在，在我的内心里，家的概念已经变得抽象起来，我竟然找不出一句完整的话语来阐释家的内涵。种种迹象表明，我离故乡渐远，离家渐远，离爹娘渐远。
朋友说：“你算算，爹娘现在五十多岁，假若他们能活到一百岁，我们保证一年回去一次，还能见几回面？倘若有事耽搁，两年或者更长时间才回去一次……”我打断朋友的话，端起酒杯猛一仰头，随即，剧烈的辣味冲击着全身的每一根血管，让人热血奔涌。
第二天，朋友回去了，他已经有两年没回家。
