世界上没有哪一道伤口是永远不能愈合的，虽然愈合后在阴雨的日子里还会感觉到痛。
到了冬天，色彩艳丽的鸟儿，都扑扇着翅膀南飞了，乌鸦却仍在北方的雪野中挺立着。它那粗哑的叫声，带着满腔的幽怨，有人间的色彩，不像黄鹂、燕子，虽然叫得好听，但太像天上的声音了，总觉得无限遥远。
一个女人如果能为一个男人幸福地晕厥过去，她这一生就没有白活。
一个女人如果能为一个男人幸福地晕过去，她这一生就没有白活。
我想花朵也许就是女人的灵魂，而蜜蜂则是男人的魂灵。当蜜蜂嗡嗡地叫着从这朵花又跳到另一朵花时，花朵还是静静地呆在原处，一如既往地开放着。
我是山，你是水。山能生水，水能养山。山水相逢，天地永存。
曾经拥有，不再遗憾。世界很大，但真正能留在我心里的只不过是故乡的风景。我能相识千千万万个人，但他们在我生命中大多只是匆匆过客，真正能留在我心里的，也不过一两个人。
愿这世界情歌不绝，愿这世界的男女在回首往事时能重温旧时情怀，愿我们的告别不是因为仇恨和厌倦，而是因为爱。为爱告别。
别看那一本本无言的宁静的书，一旦迷上它，你会为那种无与伦比的辉煌所叹服的。
我仍然喜欢在黄昏时漫步，喜欢看水中的落日，喜欢看风中的落叶，喜欢看雪中的山峦。我不惧怕苍老，因为我愿意青丝变成白发的时候，月光会与我的发丝相融为一体。让月光分不清它是月光呢还是白发；让我分不清生长在我头上的，是白发呢还是月光。
都市的夜晚，由于灯火的作祟，已没有黑暗可言了；而在故乡，我能伫立在夜晚的窗前，也完全是因为月色的诱惑。有谁会欣赏黑暗呢？然而这个伤痛的夜晚，面对着这处子般鲜润的黑暗，我竟有了一种特别的感动，身上渐渐泛起暖意，有如在冰天雪地中看到了一团火。
我想把脸上涂上厚厚的泥巴，不让人看到我的哀伤。
我并不要成为惊天动地的作家，我的理想只是拥有一个稳定的家，写一些自己喜欢的东西。
我对人生最初的认识，完全是从自然界一些变化感悟来的，从早衰的植物身上，我看到了生命的脆弱，也看到了生命的淡定和从容。
写作其实是不会穷尽的，一个作家必备的本领，就是能从别人熟视无睹的东西中发现闪光点，把光焰放大。
生活和艺术的真相，并不会因为环境的优或劣而存在，也就是说，对于一个作家来说，外部环境并不重要，关键在于人的心灵的力量。
每个作家都有自己的方向，写作之路是无限延伸的，每一次所谓的顶峰只是前行道路上的一个参照，我觉得这就是写作的魅力。荣誉就是动力，我还是继续努力吧。
个人一旦变小了，世界就大了。相反，一旦把个人看得过重，世界就变小了。一个人要想真正融入世界中，一定要把自己变得小一些，最好小得如一粒微尘，这样，世界才能升腾起来。
承受个人的苦难和不幸的时候，你要想到这个世界上还有更大的苦难和不幸，这个时候个人的苦难和不幸，就会变得小，变得轻。
不断地写，不断地犯错误，不断地修正自己，不断地前进。
生活是不可改变的，生活你只能去承受。
人类初始的那种很美好的东西，可能一点点地丧失，我们还无知无觉。
能够进入另一个世界的生活，是写作最大的乐趣。
想用文字跟自己说说话做一个作家是幸福的，因为他拥有了双重生活，作家比别人，等于多活了一生一世。
大自然是我小说的脉搏。
生活是永远不会圆满的。但是，曾经拥有过圆满，有过，不就足够了吗？
理想与现实究竟有多远？我想要多远就有多远。
不说人间陈俗事，声声只赞白莲花。
我曾想，一个人的一生有一半是在睡眠中度过的，假如你活了80岁，有四十年是在做梦，究竟哪一种生活和画面更是真实的人生呢？
我发现，人越是独自面对生活，才会有独特的判断力。
生活本身就是最好的老师，它会在不知不觉中把你引向正确的人生之旅。
被心酸浸漫着的幸福，一定像洒满晨雾的蓓蕾一样让人心动。
对人而言，以道德来压抑幸福感和情感，这世界还有什么值得令人动情的事物而让人赖以生存呢？
渴望在最短的时间里获知某种事物的精髓是人的共性。
适宜于自己的生活注定不是坏生活。
年轻人回首往事是由于没有经历太多的人世沧桑，这种回首带有某种浪漫和虚荣的成分。真正尝遍人世间的的酸甜苦辣后，大约是不屑回头遥望的。
如果我爱一个人，我会把双手陷在他的头发间，抚弄他的发丝。如果我年事已高很不幸地在临终前像大多数女人一样伸出了手，但愿我苍老的手能哆哆嗦嗦地抓住我深爱人的手。
我喜欢气短的英雄，我不喜欢永远不倒的神。英雄就应该倒下。
虽然我不惧怕生活中出现的一切魔影，虽然我知道苦难也是上帝赐予我们的一种生活，但我还是要把得到的快乐当成一笔财富，把快乐的因子遗传给后代，这不错误。
我开始意识到，那种至纯至美的欢乐已搁浅在童年，童年已变得十分遥远和亲切。
