扫一眼当下诗坛，一些人像打了鸡血的傻逼似的整天在那里叫嚷――他是多么高、大、全，他到底要标榜什么，不就是想标榜他才是人，别人都是鬼嘛。很低级。
生活禅，爱与苦难的禅。爱生活，爱苦难，爱人类，爱诗歌－－这就够了，我知足了。
时代在拐弯/时代在急转直下/粪便溅满了脸/铁屑烧伤了手/我的头撞在南墙上/我的口号被包扎成猪头肉/喝酒喝酒/做十年酒肉之徒/再做十年思想的囚徒/恶心的文字成了铁栅栏/青春的肉身在呕吐.
使劲地蹬这满是烂泥的道路，依然在混沌的思潮中彷徨。前方有引路的灯，它对我发笑。也或许是鬼火，冒着寒光。
没有在冬天冻死你/却在春天里冻死你/没有砍你的头/却封住你的嘴/没有给你戴上镣铐/却给你套上了悖论/你转动你的脖子/却转动了一座春天的囚笼/锁住了你的呼救/现在你的呼救都要通过囚笼呼救/春天的悖论/我却不知道要通过什么而打开.
远处的油菜花与桃花都开了，但与我何干？我被一团雾罩在京城动弹不得，我戴的口罩像一只大号避孕套，大气胀破了春天。
我有一只牛皮挎包/背在身上像背了一块牛皮/我从不牛逼/我从不喜欢剥夺别人的牛逼/更不喜欢直接剥牛的皮/牛皮本来长在牛身上/可现在它长在我的身上了/我想甩掉这只挎包/有一段时间/我甚至成功遗弃了它/但今天早晨/我走在街上/我听到有人喊/牛皮牛皮/我发现我的背上/又背上了这只/牛皮挎包.
一个写作人，只有有了好胃口，他才能把庞大的世界文学消化成自己的东西，写出经典。否则，格局太小了，难以为继。
我写作完全是随心所写，不做作，不排斥，我喜欢世间万物，我喜欢尝试新的写法，我也愿意把诗写得像小说，把小说写得像诗，或者干脆打破诗与小说的界限，混淆它们。
诗歌远没有那么神圣，不必把诗歌像祖宗一样放在神圣不可侵犯的至高无上的碑位上，有的人无知地拔高诗歌就是为了树立他本人是多么高、大、全，左的很呀，走向了一个极端。
诗歌也是这样的一条野牛。我不认为诗歌是你头上的皇冠，你可以把诗歌像你的亲生宝贝一样护着，但我更愿意诗歌是野牛，是野牛拉在野地里的热气腾腾的牛屎。
一些问题在当时很有意义，但过了一段时间后才发现原来是毫无意义的，不值得争论的，更不必用过激的言词去评说它。有时保持沉默是最好的一种方式。
在严肃中嬉戏，在嬉戏中警世，将无聊变成有聊，将无趣化解成有趣。
面对民族的命运与现实的残酷，我还是发出了自己的声音，不管我的声音能否传达到良知的耳朵，我还是发出来了，这不是尖声哭叫，更多时候是呜咽，有时也像一只乌鸦在大笑，忘我地大笑。
思想的缰绳系在心上/谁想驯服我/谁就是主人/谁就是马的一部分。
我一向鄙视诗歌团伙，我也反对诗歌圈子化，我只是渴望相互启蒙，相互推动，彻底敞开我们自己，面向未知的世界，探求卡丘的真理，获得卡丘的快乐，这才是我们的目标。
我不敢说我是多么高尚，但我有我内心的宗教，我不是佛教徒与基督徒，我努力向我认同的标准靠拢。
在现实中不少人整天标榜自己多么的正直，多么的干净，但这类人就像贪官污吏一样，其实内心不知有多脏。
青山要埋葬/乱石，/湖水要埋葬/倒影，/你的口腔要埋葬/谶语。
人死如灯灭/一缕青烟/一堆灰烬/但还是保留着草木一样的体温/青烟的泪/与灰烬的泪/一起滴在灵魂的白纸上/脸色突变/寂灭为乐.
我的哭泣是自不量力的哭泣/我的忍辱是自不量力的忍辱。
一滩河水化开了，而我化不开的欲念，被生锈的铁链锁住。我也沐浴千年的光辉，明月也像白色的挽额，等待我挣脱铁链的那一天。
我的青春灰飞烟灭，乌有之乡是我的故乡。
那一年我冲进雨夜，从此爱上了闪电，爱上了深一脚浅一脚。像孩子惊慌的奔跑，义无返顾地扑倒，从此爱上了吞吃闪电，爱上了踩玻璃。我不是革命者，我没有背负耻辱的准备，我只是感觉黑暗越来越黑，越来越逼近。
果实，散发肉欲气息的果实，深深地卡在你的咽喉。如果不在冷天咳出，这个人，这个面容浮肿的人，就会窒息而死。
我与一棵树日夜相伴，天凉了，我吞吃它，吞吃树冠，吃每一片叶子。我不是老虎，我是秋天的独裁者，我不是树下散步的梭罗，我是手持斧柄的，怀揣十月的独裁者。
我们都是要腐烂掉的。先从倔强的性格――父亲遗传的火药气质，一点点烂掉！再从一颗善良的心，那是母亲的心，这么多年蒙上了一层阴影，也要烂掉。
点头与哈腰成了几代人一辈子的事业，奴才与媚笑成了人民的护身符。顶着雷在暴雨中奔跑的人，推开窗拥抱闪电的人，投入到监狱，只有在那里才能获得内心的安宁。
我经过青山，把绿水踩在脚下，白云追随我多年，我也不曾舍弃，我也不曾怀疑它的心。我怀疑青山，我怀疑青山下埋着的另一个世界。埋着的一个安静的世界。
