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十年前，有个中文系毕业的中年人对不明目的、没有目的、狂热的喜欢文学的我说，热爱文学只是一个年龄的问题，过了这个年龄，你就知道文学的虚枉，你就知道文学其实一点用也没有。当时的我听了很反感，也很不屑。认为一个中文系毕业的人居然没有狂热地爱上文学，居然对文学一点感觉也没有，居然淡漠到了这种程度，还试图阻止和说服我，实在是有点莫名其妙，而且纯粹是他自己偏狂的一己之见。当时的我愤愤的想，我肯定不会的，我会一直喜欢和热爱它。即使我只是喜欢，也至少让自己的内心会因为文学而纯净一点，光亮一点，能够远离社会世俗的偏见。
十年过去了，我好像要给他作一个证明似的。不知什么时候起，文学离我已经很远了。心，早已经不再是以往那颗稚嫩、单纯因为一片叶子，一滴露珠，一朵云彩，一缕轻风就易感易奋，就思绪翩翩，就灵感飞扬了。不是了，这些年来的四处飘泊，生活的种种坎坷和不顺，心灵的种种难以言说的伤痕和剪熬，心，早就由原来的透明、天真和稚嫩，变得日益的麻木和迟钝。不再了，面对生活，那种单纯烂漫的心态，那种热烈的向往和憧憬，那种曾有过的万丈的豪情和热情。而现在，面对生活，知道要去相信和肯定，去迎接和等待，知道要学得平静和坦然，但更多的却是怀疑，疑问，是衡量和思忖。是该不该，行不行，能不能。而不是原来的不知天高地厚和无所顾及无所畏惧的勇往直前。也许现在，更多的是一种理想和现实不能统一无法逾越的感慨，一种类似于美人迟暮时的平静和无奈，就像一枚秋天的树叶，经过了春的萌动，夏的勃发，现在就顺着时光地慢慢累积，缓缓地走向成熟和将要到来的凋零。在这些悄无声息的蜕变当中，文学，不再是必需的盐和水，不再是抚慰心灵的良药。不再是失望或希望时的安慰或激励，不再为了书中一段凄美的爱情而落泪，不再为了一段新奇的描写新鲜的用词而雀跃和感慨。不再捧读大部头的名著，不再去想每天要看几页，要几天才能看完之类。不知不觉之中，文学就从盐和水变成了可有可无的调味品。那是一种不食人间烟火的唯美。看的时间长了，人就不现实了，满脑子的理想主义，浪漫主义，太虚，太弱，就像现在的大棚菜，鲜嫩鲜嫩的，但不能暴晒在阳光之下。因为现实生活与书中的生活实在是相去甚远，现实生活中充斥着油盐酱醋和葱花味，而书中只有阳春白雪和高山流水。只可静静去欣赏，而不可妄想拥有它。而人活着，不可能光为了欣赏，为了幻想，就一直沉浸其中，还有更多更实在的事要去做。一个并不聪慧的女子，并没有因了书的浸润，文学的灵气而变得冰雪聪明。依然在生活纷烦芜杂的人情世故中，应付和处理得鲁莽和笨拙。文学的功用是什么？就像有人问易中天先生：历史的功能是什么。易中天说：乃无用之用。我想文学对于人亦是如此。乃无用之用，却能够无为而无不为。不能当饭吃，不能当衣穿。但它可以浸润你的性灵，陶冶你的情操，净化和洗涤你的灵魂。时时让你自省，审时度势，对自己有一个明确的认知和定位，提醒自己要有自知之明。但很容易地，就让原本就善感多愁的我更加敏感，多疑，和脆弱。不知不觉的，忧伤就常常在不经意间袭来。在潜意识里，总是觉得，是自己一个人在孤独而悲凉地前行。没有同伴，精神上更没有知己。叔本华说：幸福是一种否定状态，痛苦是一种肯定状态。幸福的一转身就是痛苦。相对于长长的一生，幸福只是一瞬间，而痛苦则是长久的存在。真的在一生之中，能够做到专情而深情的人不多。看多了人性中的弱点和劣性，心里就更容易滋生悲观和消极。别人不经意间的一句话，一个眼神，一个动作，可能就会让自己受伤。人人都希望自己像烟花一样地绚烂，可是殊不知生命却是何其地脆弱。所以希望，随着时光的流转，能够越来越坚强，直到无视别人不经意的伤害。直到坚强到哭哭着笑了。共2页，当前第1页12※本文作者：逆风行走※
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