九月。日子熟透，时间凉爽而穹远。
大地仿佛一个巨大的瓜果市场，秋天把金黄的收获陈列于世人面前。秋风辛勤地散播叶片的传单，为自己的商品进行广告。
蝉也在激*情地叫卖。
荷锄晚归的老农，汗水风干于空气中，
浇开天边绮丽的云霞。
田野里，稻草人静静的伫立，伴着几声清瘦的蛙鸣，
等待夜幕降临。
《大海》
一片蓝色*的心情，广袤无边。
时而波涛汹涌，时而风平浪静，让人无法琢磨得透。
从此岸出发，彼岸是另一个彼岸的起点。永远没有终结的梦。海鸥的飞翔充满诱一惑，写在水天交接的远处。
起锚时溅起的浪花，最能使你激动；不安的灵魂，习惯于风口浪尖的舞蹈。
即使有一天，你不幸沉没海底，也没有悲哀；索性*把鱼腹当成温暖的家。桅杆竖一起你坟头的旗帜。
海风猎猎，为你的悲壮做诔。惊涛訇訇，为你的生命热情讴歌。
大海，一个蓝色*的梦。深刻。动人。
《木棉》
有人说你高傲，立于丛林中总是那幺高高在上。身上长满刺，拒绝他人的亲近；看不起小草的卑微，而一味去追求太阳。
有人说你臭美，长得像根电杆，却喜欢把彩霞戴在头顶，四处招摇。
……
不。不是这样的。
谁知道你？谁理解你？--日夜守在南疆，打着大红灯笼，
像边防战士，守卫着一方和平。执着，无怨无悔。
直到白发飘飞。
总是沉默，也不解释。这使你
更像一个兵。
《古堡》
古堡之韵，全在一个“古”字。
从历史的隧道逶迤而来，向未来的历史蹒跚而去。
因为多了一份厚重，让你弥漫着一股彻骨的苍凉。面对你，我只能仰望；唱着你，我喉咙发麻。
英雄把宝剑，引向自己脖颈的那刻，殷红的血喷薄如注，染红西天的云彩。也成就了你的英名。
从此，你开始失声。保持着一种废墟的姿势。
但我能听见，你发自内心的呐喊；犹如金戈的碰撞，战马的嘶鸣，在我耳边回荡。
暮鸟掠过你的瞳眸，衰草瑟瑟发一抖，风雨洗不去嵌入你肉一体的马蹄印。
几度轮回。韶华不再。
你以斑驳的伤痕，诉说着曾经的惨烈，曾经的辉煌，以及走向衰亡的过程。
《故乡的小路》
是母亲的脐带？伸进我的梦境。牵着我的思念，梦游故里。
晚风在夜里奔突，叶片里传来母亲的咳嗽。
小时候，我喜欢站在村头，沿着小路绵延的方向，眺望远方的梦想。那时，小路是一座美丽的彩虹桥，架在梦与梦之间。桥下是田野，油菜花，和父母劳碌的身影……
城市的道路，宽敞明亮，笔直却缺少应有的深沉和含蓄；而且没有花香，土香，浓重的汽油味常常让我头晕目眩；
而此时，最怀念的，还是故乡那条迂曲蜿蜒的蛇形小路；它像一条细细的鞭子，打在我厚厚的乡愁上。
让我隐隐的痛，丝丝的甜。
故乡的小路，是母亲的脐带，是童年的彩虹桥，是一抽一打游子心灵的鞭子，
是我割舍不掉的情愫。
